Estoy loca, histerica. Me queda unicamente escribirlo dormida y sedada. No puedo morir, aunque quisiese. Dormir me parece cercano. Fumar, dormir y escribir. Con eso debe bastarme por ahora. Este minúsculo espacio me queda como registro. Un catálogo de escritura y desahogo que bien podría representar mi descenso o mi mejoría. Por ahora, sólo muestra mi coma. No pido atención, pero si alguna otra mujer desesperada, enferma o poeta se lee en mis líneas, podría este blog servirle como aliada. Mi perfil y datos de contacto estarán siempre disponibles al pie de página, en caso de que alguien desee compartir su propia hiposomnia.

Diluvium

10 de agosto, 2025

Agua que fluye con histeria, que arrastra. La observo y no sé lo que es. Algo lastima, una aguja clavándose y de repente mi cuerpo se retuerce.

Tengo tantas, tantas cicatrices. Así que el agua me ayudará a limpiar esta única herida. Hará que se vaya con el río y no se quede en mi magullada piel.

No puedo cerrar los ojos. Tengo que ver por mi mismo cómo se va. Excepto que no lo hace. Se atora en una piedra, deja de correr por el frenesí. Nadie lo escucha, nadie lo nota. Solo yo, que no puedo hacer nada porque esa herida es mía.

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